praia de karteros, creta - 5 de agosto de 2008

há aqui onde os pássaros gigantes poisam
vindos do mar quente
uma brisa interminável e um rochedo
e uma ilha ao largo de creta
há nesta praia o melhor da praia
a areia fina o mar morno o sol tórrido
há também três rapazes italianos
dois acompanhantes e um paraplégico
que tomam agora um longo banho
há nesta amizade algo tão puro
como esta paisagem

como se pudéssemos aqui
sem cortar a respiração
perceber o melhor do mundo
e que nesta brisa se condensasse
o sopro da vida eterna, da luz

mar egeu - 2 de agosto de 2008

a bordo do kriti i, em pleno dorso do mar egeu, dirigimo-nos para creta. o porto de piraeus é algo fabuloso de cor e espectacularidade. milhares de carros alinham-se para entrar nos ferries. milhares de pessoas perfilam-se. a maioria a caminho dos decks dos enormes barcos que ligam as ilhas gregas. a fauna humana não é a mais recomendável mas por sorte partilhámos os nossos bancos com um casal colombiano/sérvio. vou falando espanhol e estou desperto. nos altifalantes não pára de tocar um misto de música árabe e pan pipes, e outras tretas do género, que dão a este cosmos uma aura de montanha mágica, onde tudo parece luminoso mas doente, um esplendor podre e mal-cheiroso.

acrópole, atenas - 2 de agosto de 2008

estou na entrada da acrópole, pelo lado sul. oiço um músico a tocar violoncelo, vejo o parténon no alto e penso como o politeísmo dos gregos, capaz de erguer um templo neste monte inexpugnável, também conhecia decerto o nome de deus. com as mochilas perdidas em madrid e um calor infernal, que não conhece diferença entre o dia e a noite, estamos em atenas. à procura de pormenores.

sempre a mulher ama mais do que é amada

Get this widget | Track details | eSnips Social DNA

do recomeço

ouvir mais punk-rock, mais emo, mais político, mais punk. o que for.



... so i drink myself to sleep
and then i hide beneath the sheet
and i try to disappear...

do fim

se não estivesse sempre nos interstícios do fim, queria um fim-de-semana destes.

indeciso inquieto triste

Get this widget | Track details | eSnips Social DNA

arrepiante

foi simplesmente arrepiante a leitura de poemas de ruy belo por luís miguel cintra, ontem, na casa fernando pessoa. um final de tarde com as palavras de um dos mais lídimos cultores da língua portuguesa. não tenho mais palavras para descrever aqueles minutos em que a tarde morria em campo de ourique, numa sala silenciosa, onde quase podíamos ouvir a respiração de cintra a habitar e a dar vida aos geniais versos do poeta.

darwin lied

antes das palavras a luz
uma voz funda que ecoa nas paredes negras
uma luz que tudo submerge
não falamos de deus nem dos homens
nem de um darwin que nunca conheci
não há nome para esse momento
e no entanto sei que depois de ti
a criação tem rosto de sentimento

no princípio era o amor

Trabalho poético

A palavra é um corpo escrito
Rodeada por todos os lados:
Sangue, feridas póstumas, carreiros incendiados.
Trabalhada a partir de dentro, adere a um novo corpo
Adesão inicial, matéria firme e luminosa.
A sua breve idade é uma ondulação difícil
Um cavalo de fogo que se espanta ao sair do pensamento.
A palavra é um rumor insólito
Uma variação incomum de gente encarcerada
Um magma transitório entre o desalento e o significado.
Há palavras morte, palavras vida, palavras que se tornaram
Homens em busca de qualquer coisa e poemas que se tornaram
Buscadores de homens.
Palavras sem sentido, palavras segredo, palavras medo.
Em praias desertas, em lugares fragmentados, habitam palavras
Aguardando a existência da luz, o princípio que se abeira
Da névoa, da náusea, da carne envolvente.
Na palavra, calculando o voo necessário, estremece um pulso aberto
De um poeta excessivamente à procura
De um homem que nunca compreendeu.

Ricardo Pereira

Idade

Passa os dias sentado à porta
Vasculhando por entre as nuvens a solidão
Houve um tempo em que olhava o mar
Por detrás de uns óculos já muito graduados
Doía-lhe o cansaço e o estremecer da luz
Conhecia tão bem o horizonte que fazia escala ao segundo.

Dizem que sempre amou e foi amado
E que perdura ainda no seu rosto gente passando à hora certa
Gente com olhos, boca, narinas,
Gente normalmente apressada arfando sorrindo

Agora
Conhece um milhão de pássaros pelo nome
E ao anoitecer adquire a forma de uma ilha remota
Rodeada de silêncio náusea agonia.

Por vezes uma cidade ocupa-lhe os olhos
Construída na longitude do sonho
Levantada todos os dias às seis horas da manhã
Uma cidade perdida
Cheia de aranhas, desempregados, enforcados, vulcões.

Já não lhe fazem os gestos de outrora
E ele bem sabe que a idade é só uma outra forma de esperar.

Deita-se, adormece,
À beira-mar lembra o velho ofício da melancolia
E nenhuma voz passada vem-lhe devolver
A arte de seguir cantando.

Ricardo Pereira

arco de apolo, ilha de naxos, grécia

(enquanto não encontro disponibilidade mental para escrever umas linhas sobre a viagem)

Apontamentos dispersos

Sabes, não encontro Deus em lado nenhum
Mas gosto das doses fatais da poesia, dos venenos naturais
A que me obriga a solidão.

Tempos houveram em que habitávamos o sol
E eu sentia-me capaz, com um relâmpago na língua, de vociferar
De esclarecer, de experimentar a longitude dos outros

Cinge-se de grandes sombras a rua deserta

Gosto do abismo precário da flor em gestação, da noite
Com seus gestos de cinza primitiva e o vácuo: sémen obscuro,
E o sentimento de poder acabar com isto e com tudo.

Cinge-se de grandes sombras a rua deserta

Dizem que me deito sempre do mesmo lado, no lado profano,
No leito diagonal da precariedade e as lágrimas que verto
Não passam de cenas frias de um filme inacabado.

Cinge-se de grandes sombras a rua deserta

Não, nunca senti deus na luz nervosa, na assembleia matutina
Dos pássaros, tão pouco me levanto às alucinações diurnas
Às imagens folclóricas do tempo.

Cinge-se de grandes sombras a rua deserta

Sujo meus olhos de poeira nativa, de encontros inesperados,
Aqui todos habitamos a mesma rua vazia
Com os mesmos utensílios de escavar o silêncio e a dor.

Cinge-se de grandes sombras a rua deserta

A poesia é mais uma forma de dar forma ao invisível,
O paraíso silábico, o medo filiado no peito. Perturba-me
A noite, o transe das metáforas, o metal dos astros caídos
E tudo me acompanha na sede do engano e da ilusão…

Cinge-se de grandes sombras a rua deserta.

Ricardo Pereira

Encontro

Tocas com as tuas mãos a extensão das minhas veias.

A fadiga e o rumor da noite cercam-nos
Pelos lados mais misteriosos que o encontro possibilita.

Procuras avidamente o que o tempo não quebrou
E os teus olhos são imprevistos do dia seguinte.

Minha sombra, aliás a nossa sombra, é o centro do mundo
O centro às avessas, o simulacro de si mesmo

E tudo se encaminha para a aurora em ascensão
Como um vendaval de corpos electrocutados.

Dir-se-ia que o ilimite segue o nosso corpo,

Os ossos gastos, a cabeça, os membros desfeitos
Atravessando estações de intempéries buscando

Abrigo dos clarões envenenados do meio-dia.
Em teu seio surge uma luz de escárnio

A luz incessante faustosamente furiosa
A luz que perdura ainda pela aridez do ar.

Por dentro do sorriso amargo da morte
Colherei em tua boca a espécie rara de rosa

E unidos no beijo azul, restituiremos o amor.

Ricardo Pereira

tu és a minha perfeita repetição

domingo à noite. um sofá e mil abraços.

na varanda da vida

podia ser o fim ou o princípio de tudo
as mãos entrelaçam-se com o sol que morre devagar
há coração nos teus lábios
e um segredo em cada sorriso teu

da maldade

o que se torna idiota e indecente naquilo que as pessoas são capazes de fazer umas às outras é a incapacidade de se olhar em frente no momento final. ao menos que a cenografia do mal fosse respeitada em todos os seus cânones.

do regresso

tenho palavras secretas (escondidas). e já estive aqui neste lugar.

merecemos a vida

há uma ironia em todo este silêncio. um sorriso magoado e vazio. um nada que é mesmo nada mas ironicamente certo. está bem assim.

abandono

A quem senão a ti direi
como estou triste? Mas se a tristeza vem
de tu não estares, como ta direi, como hei-
-de juntar o que me está doendo ao vento
que não bate mais à tua porta? Eu sei

que a tristeza é só isto, é só isto,
o descoincidir consigo mesmo, eu sei,
descoincidir com os outros, estava previsto
porque dentro de si o mundo não coincide e
não há senão tristeza. Em cada um está Cristo

sempre abandonado, cada um abandonado
a si mesmo, sem princípio e sem fim,
pois no princípio o amor era dado
promessa de te ter sempre junto a mim
não ausência, nem dor, nem habitado

ser por todo este absurdo. Morrer
um pouco, disse, sem saber o que dizia
pois eram só palavras, como se a prometer
tudo aquilo que havia e não havia.

Não haver palavras és tu a desaparecer.

Bernardo Pinto de Almeida
“Hotel Spleen”, p.99, Quetzal, Março 2003, p. 118.